LLueve

Llueve sobre Buenos Aires, lejos de la melancolía que una mañana solitaria trae, el rumor del viento en la ventana y ese palpitar de vida sobre las hojas en el jardín bendicen este día para mí. Aunque esta lluvia sea furiosa y el viento golpee con fuerza, aquí estoy lista para emprender un nuevo día.
Y salgo apretando fuerte el paraguas que el viento quiere hacer volar en su juego tenaz. Camino las calles y veredas que me llevan a la escuela, sorteando charcos a paso tranquilo, mientras la lluvia que se hizo llovizna, me moja la cara y me trae una balada de otoño, aunque esté por llegar la primavera... Serrat, siempre Serrat...

BALADA DE OTOÑO


Llueve.
Tras los cristales,llueve, llueve.
Sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo,
y el suelo se fue abrigando de hojas.
Se fue vistiendo de otoño.

La tarde que se adormece,
parece
un niño que el viento mece
con su balada de otoño...

Una balada de otoño.
Un canto triste de melancolía
que nace al morir el día.
Una balada de otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento,
y a veces viento.

Llueve.
Tras los cristales llueve, llueve (etc)

Te podría contar
que está quemándose el último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa, doy
todo lo que soy,
porque estoy solo y tengo miedo...

Si tú fueses capaz
de ver los ojos tristes de un lámpara y hablar
con esa porcelana
que descubrí ayer,
y, que por un momento,
se ha vuelto mujer.
Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado,
volverás a mi lado.

Se va la tarde, y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada de otoño...